Me dormitan.

Deja en este espacio
que me rodea – ficticio –
a veces áspero y ligero
tu perfume de luz
tu bifurcación de selva
sobre esta piel sin agua
donde muerto el sol
me oscurece los dedos,
no limites este espacio
que nos separa
ya es bastante,
no construyas fronteras
deja volar libres tus ojos
y mírame
recorreme...

soy este que fui
o soy el sueño del que ya no soy?

Estas hojas grises que giran
como el ruidoso
silencio del día
o como los vegetales
acordes de la lluvia sobre las piedras,
estoy triste
profundamente triste
como ajena silueta en el horizonte
como un contorno de frontera
olvidado en algún mapa viejo,
mis poros van por sobre todo
y por sobre nada
quizás sea por tus pasos lejanos
y por este único poema
del mes de diciembre 

de mil novecientos noventa y siete
mientras Floyd me dormita la sangre
como el mar a la arena
devolviéndole luz y espuma
quitándole sombras.

Debo olvidar todos mis olvidos
y perdonar los antiguos sueños
que quedaron dormidos
en otras hojas
en otras pieles
veinte años atrás,

mis manos están llorando
 lloro con mis dedos
sobre este papel lleno de ausencias.

Todos los Derechos Reservados.-

Tal vez.

Tal vez mañana
encuentre en las manos todos los (dedos) otra cosa!
y la luna sea de sangre
con otras sombras.

Tal vez mañana
se desparramen mis huesos sobre la arena
y el amor no sea un concepto

Tal vez mañana
los monos sean los padres del mundo.

Tal vez mañana
sea demasiado tarde para el regreso
y no recuerde los besos (del olvido)

Tal vez mañana
todo sea una simple mentira
con la ingravidez de los silencios
y los gritos dejados en las sábanas.

Tal vez mañana
los escarabajos conquisten la luna
mi sombra
sea la única que camine por los rincones
y mis poemas solo sean
átomos de mi memoria

Tal vez mañana
sea lo que no quise ser
sobre esa piel que dejó un adios

Tal vez mañana
comience a despedirme
de mis viejos zapatos.

Todos los derechos reservados.

Ayer.

Tengo un tintero vacío en mi corazón

pluma marchita de dedos azules

mientras en mis sábanas solitarias

giran esas sombras de ayer

en cuerpos ausentes de pieles amadas

donde dejé más de un poema en besos

sobre cada poro

sobre cada hueso

y más...

como un lagarto hambriento sobre la alfombra

recordando

recordando

todo lo que viví hasta ayer

y hoy un ciclo de muerte

sobre este adoquín gris

donde mis pies se duermen 

a la espera de los ojos crepusculares

de ese sonido de mar

en pubis agónico en mi labios secos

a la espera de las caricias

pero todo fue ayer

ayer...

como lo fue la lluvia de enero.

Todos los derechos reservados.

Tarde Gris.

La tarde caía
como un manto en el funeral
de los sueños
tras ese café frío que esperaba
como esperan los ceniceros
la muerte anunciada en la última
bocanada de humo
al cigarrillo
-“Así pasa la vida”
me dijiste a lo bajo
eras solo una sombra
que se dibujaba
entre otras sombras
mis manos se tendieron sobre la mesa
como pájaro agonizando
tratando de retener los minutos
-“La muerte es una ilusión”
profanaste el silencio
ya no había
otro gris tras los grises
salvo tus ojos tristes, tan tristes
que eran como raros espejismos
de un hombre sentado a mi lado…

Cesar Vallejo se fue
tras los crepúsculos de Marzo
el café se quedó solo
entre los espejos
de sus manos,
yo me fui
en busca de los besos crucificados.-

Todos los Derechos Reservados.

Poema publicado en Antología poética "Tres escritos un escritor"
Editorial Tres más uno.  Año 2012

"Sueños perdidos" Editorial Dunken Enero 2012

Desde la infancia nos proponemos metas 

sin saber que son sueños...

los cuales a veces perdemos en los oscuros

rincones de la memoria.

                                                                                                       D. Reyes.

Imagen de Tapa e Ilustraciones de Interior: del Busto Isabel E.
mail: isadelbusto@hotmail.com